Chương 779: Sơn trung dã tiên

Còn tình huống nào nữa sao?

Li Duyên tuy kinh ngạc, nhưng động tác không hề chậm trễ. Y rút Câu Điệp trong ngực ra, tâm thần chìm vào, xung quanh lập tức bị sương mù dày đặc bao phủ. Đối với quá trình này, Li Duyên đã sớm quen thuộc. Không chút lãng phí thời gian, y đột ngột tăng tốc lao về phía trước, chỉ trong vài hơi thở đã xuyên qua hai thi thể...

***

Phách Nhi ngủ rất nông, nhưng giấc mơ lại rất sâu. Hắn mơ thấy mình đứng trên một tờ giấy vô tận, dưới chân không còn là khoảng trống mà là những dòng chữ dày đặc – không phải chữ của hắn, mà là nét bút của hàng vạn người. Có những nét vẽ nguệch ngoạc non nớt của trẻ thơ, có di ngôn run rẩy của người già sắp lìa đời, có tiếng gầm gừ phóng khoáng của cuồng thảo, và cả những chiếu lệnh quan văn chỉnh tề như khắc. Những dòng chữ này quấn quýt, che phủ, cắn xé lẫn nhau, tựa như một cuộc chiến không ngừng nghỉ. Bỗng nhiên, tất cả văn tự đồng loạt ngẩng đầu, nhìn về phía hắn, đồng thanh chất vấn:

“Ngươi đã ban cho chúng ta bút, nhưng ai sẽ dạy chúng ta viết đây?”

Hắn há miệng định đáp, nhưng lại phát hiện giọng nói của mình đã bị rút cạn. Thay vào đó là tiếng khóc của vô số đứa trẻ, tiếng thở dài của người già, tiếng gào thét của những kẻ mất tiếng, tất cả hợp thành một dòng lũ cuồn cuộn xông vào tai hắn. Hắn ôm đầu, quỳ sụp xuống đất, Phách Đao Bút từ trong tay áo trượt ra, cắm vào nền giấy, thế mà lại đâm rễ nảy mầm, mọc thành một cây đại thụ màu mực, trên cành cây treo đầy những câu văn chưa hoàn thành, lay động theo gió, xào xạc không ngừng.

Ngay lúc này, tán cây nứt ra một khe hở, một vật rơi xuống – chính là cây bút gãy kia, dính máu khô và mực, lặng lẽ nằm trong lòng bàn tay hắn.

Hắn giật mình tỉnh giấc.

***

Ngoài cửa sổ trời còn chưa sáng, trong sân tĩnh lặng đến mức có thể nghe thấy tiếng giọt sương rơi từ mái hiên. Hắn ngồi dậy, phát hiện Phách Đao Bút không ở bên cạnh. Trên bàn trống không, chỉ có bức họa “Trích Chủng Chi Bút” vừa vẽ xong vẫn còn đó, mực chưa khô, tựa như vẫn đang hô hấp.

Lòng hắn thắt lại, đang định đứng dậy tìm kiếm, chợt nghe thấy tiếng bước chân trầm thấp từ ngoài sân vọng vào, không nhanh không chậm, như đang dẫm trên một nhịp điệu cổ xưa nào đó.

Cửa mở.

Mạc Phàm bước vào, tay cầm Phách Đao Bút, thần sắc phức tạp.

“Đêm qua nó tự động.” Mạc Phàm nói, “Nửa đêm canh ba, đầu bút đột nhiên chỉ về phương Nam, chấn động không ngừng, như đang hô ứng với điều gì đó. Ta đã khóa nó vào hộp sắt, dán bảy đạo phong phù, kết quả… tất cả phù giấy đều biến thành chữ ‘Cứu’.”

Phách Nhi không nói gì, chỉ vươn tay đón lấy bút. Khoảnh khắc đầu ngón tay chạm vào, Phách Đao Bút run lên kịch liệt, sau đó liền yên tĩnh trở lại, tựa như đã nhận ra chủ nhân.

“Ngươi nghĩ nó có linh hồn không?” Phách Nhi khẽ hỏi.

“Ta không biết.” Mạc Phàm ngồi bên giường, ánh mắt dừng lại trên chiếc hộp gỗ đựng bút gãy ở góc tường, “Nhưng ta bắt đầu nghi ngờ, Chấp Bút Giả chưa bao giờ là chủ nhân của bút, mà là vật chứa của nó. Giống như dòng sông không cần quyết định hướng chảy, nó chỉ có nhiệm vụ luân chuyển.”

Phách Nhi cúi đầu nhìn Phách Đao Bút trong tay, chợt bật cười: “Vậy nếu ta không muốn luân chuyển thì sao?”

“Vậy ngươi chính là nguồn cội.” Mạc Phàm nhìn chằm chằm hắn, “Cũng là Chấp Bút Giả

.....